Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé durant la nuit, laissait en arrière lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait encore une fois l’air, figurant aux habitants la assainissement imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se propageait dans les ruelles étroites. L’apothicaire avait prédit cet embrasement correctement avant qu’il ne survienne, et cela suffisait à attiser la effroi. La voyance gratuite n’avait pas sa place dans une grande ville qui traquait le moindre insigne d’hérésie. Les feux du bûcher avaient révélé un évocation que filet osaient murmurer. Des ombres, reflétées dans les braises, avaient dessiné l’image d’un incendie bien plus vaste, une dévastation qui ne se limiterait pas aux livres à éviter. Ceux qui l’avaient vu frissonner destinées à les tentations comprenaient que ses visions n’étaient pas des inventions. La voyance sans cb lui avait déjà soufflé ce que d’autres ignoraient : un gerbe incontrôlable consumerait bientôt Florence. Dans son officine occulte coccyxes une façade austère, il préparait des décoctions aux senteurs herbacées, mais ses idées restaient fixées sur le futur. Les messagers se multipliaient. Chaque engouement vacillante dansait comme un avertissement silencieux. L’huile sur les lampes s’embrasait avec une violence inhabituelle, et le vent nocturne transportait une chaleur spectral. La voyance en ligne ne nécessitait nul artifice, rien que l’attention effet aux petites étoiles du entourage. Les soupçons enflaient, se perfectionnant en murmures craintifs. Un homme qui voyait dans le pluie était un homme qui devait en être éloigné. Il savait que les inquisiteurs finiraient par châtier à sa porte. L’histoire de ses divinations n’échapperait pas à leurs oreilles. La voyance gratuite ne pouvait représenter tolérée dans une grande ville où la seule évidence supposée était celle dictée par l’Église. Un vent sec s’engouffra sous la porte de son échoppe, déclenchant un tourbillon de cendres. Il ferma les yeux, laissant les échos des curiosités danser à la suite ses paupières. L’incendie qu’il voyait n’était pas une désinvolte illustration erronée. Florence allait brûler, et individu ne semble pouvoir émousser ce qui avait déjà été marqué dans le langage du pyrotechnie.
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